Когда Дмитрию Авилову было 25 лет, его "официальная" творческая характеристика состояла из одного слова: "крут". Прошло 10 лет, но за это время почти ничего не изменилось – он по-прежнему крут. При этом попытки подобрать какое-либо определение для творчества "Авилова вообще" — обречены на провал.

Он нагл. Будто бы не было мировой литературы, напрочь пропахавшей все "вечные темы". Ну что можно еще сказать о любви, смерти, войне...? Дима начинает с чистого листа – и крупными, точными мазками просто и уверенно делает невозможное.

Как выглядит смерть?

Землицы – в жмень,

На лица – тень,

К обоям – карточку на скотч...

Что такое любовь?

...и вся-то, простите, награда – полталии Вашей в руке,

и Ваши далекие губы, и близкие Ваши глаза...

Как описать одиночество?

...и совершенно невозможно уткнуться в чье-нибудь плечо.

То, на что другому потребовались бы страницы, а, может быть, даже тома, Авилов уместит в две-три строки. Экстракт, туго сжатая пружина, стремительно разворачивающаяся от первого касания. И все, и добавить больше ничего нельзя. "Закрыл тему". Конец литературы вообще и авторской песни в частности. Опять же для других. Для Димы закрытых тем, как уже упоминалось, не существует – может, у него в кармане припрятана универсальная отмычка, а может, он просто взламывает двери на своем пути – силой то ли таланта, то ли личного обаяния, то ли еще какой силой, неведомой нам, простым смертным...

Когда я читаю стихи Авилова, глаз привычно пытается зацепиться за какие-то неровности, шероховатости или неудачные на первый взгляд слова. Но тут же барабан сознания начинает с бешеной скоростью крутится и выдавать одну за другой десятки причин, по которым должно быть именно так, а не иначе. И получается, что это – единственно верные слова, стоящие в единственно верном порядке – что, собственно и принято называть "настоящей поэзией". Как сказала одна моя знакомая, выразив свою (и мою мысль) просто и точно: "Авилов, да ты – гений!".

И он еще позволяет себе сомневаться...

Вдруг напишу – а никому не надо...

Надо, Дима. Надо.

Песни Авилова – мой диагноз. Я ими болею. Болезнь давно перешла из острой формы в хроническую, и вылечить ее вряд ли возможно, да и незачем.

Но все-таки в одном я с автором (хоть и любимым) не соглашусь:

Мне песней мир не изменить...

Ой ли?

Спасибо, Димка...